Un mot pour une année,
un vers pour une décade,
un poème pour une vie.
De Jeanne d’Arc à Amy Winehouse en passant par Confucius et Molière, ce recueil regroupe soixante-quinze micro-biographies versifiées et diversifiées. La vie de chaque personne est distillée, ramenée à l’essentiel et condensée en autant de mots qu’elle a compté d’années.
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La reine à l’esprit fort qui joue de son aura
Tient son royaume en main grâce à l’appui de Rome,
Donne un fils à César, à Antoine trois mômes,
Et meurt, à ce qu’on dit, du venin d’un cobra.
Devenu dès huit ans septième duc normand,
Pour asseoir son pouvoir il est toujours en guerre.
En épousant Mathilde il s’allie aux Flamands.
Quand le saxon Harold succède à son beau-frère,
Il le vainc à Hastings, devient roi d’Angleterre.
Il meurt d’un mal de ventre et sans gloire. À Bayeux,
Pour conter son histoire on brode à qui mieux mieux.
Dès l’âge de dix ans héritière du trône,
Avant comme après guerre on la forme au métier.
À la mort de son père elle obtient la couronne
De sept états, pas moins, aux yeux du monde entier.
Par la suite, elle sait être à la fois discrète
Et très présente, en temps de deuil comme de fête.
Elle aime les chapeaux, les chevaux et les chiens.
De Churchill à Liz Truss, elle aura vu quinze hôtes
À Downing Street. Sa cote est toujours des plus hautes
Quand au bout d’un long règne elle quitte les siens.
Petite fille, elle est bien loin d’être un modèle
Dans sa famille noble et très proche du tsar.
À vingt ans, à Paris, ce n’est pas une star
Quand elle épouse un comte à peine plus vieux qu’elle.
Lorsque ses huit enfants sont à leur tour parents,
Elle écrit des romans où les petits vont lire
Qu’il faut être bon, juste et respecter les grands :
Un vrai succès mondial, ce n’est rien de le dire.
Elle quitte le nom de son père, un vichyste,
Pour s’en faire un à elle en chantant Rive Gauche.
Pendant que, de la crèche à la fin de l’école,
Ses disques à succès font le bonheur des mioches,
Elle offre à un public un peu plus progressiste
Des chansons où l’on rêve, on lutte, on aime, on viole,
Qu’on ne sait où classer à part en « féministe ».
Un peu sorcière aussi mais pas comme les autres,
Ceux qui doutent lui siéent mieux que les bons apôtres.